|
Юлия
Телешова
НУ
ПОДУМАЙТЕ О НЕБЕ ИЛИ, ХОТЯ БЫ, НЕ О СЕБЕ
(Несколько
мыслей, промелькнувших после прочтения
стихов Александра Дегтярева (Фудзи)
(Аналитическая статья)
Странная вещь -
верлибр одна из древних форм
стихосложения, но до сих пор и наиболее
дискутируемая форма: если современная
зарубежная поэзия – это чаще всего
верлибр, то в
русскоязычной – бытует мнение, что
автор, пишущий верлибром, просто ленится
или не умеет рифмовать… Но когда
говорят об отсутствии в русскоязычной
поэзии достойных образцов верлибра, то
поневоле задумываешься – а скольким
поэтам, может быть будущим уитменам или
мастерсам, в свое время сказали
тогдашние «специалисты»: «Стихи писать -
это труд и работа, а у вас - не стихи… не
пишите больше – не стоит»… или: «А вам,
юноша, лучше заняться лепкой… или
музыкой…». Вряд ли мы когда-нибудь уже
узнаем это – но нам повезло больше – у
нас есть интернет, где можно найти таких
авторов, такие стихи, что хочется бегать
и кричать : «ааа…. чудесно-то как…».
Причем, автор даже жив еще…
Так что же
верлибр – свободный стих - на самом деле?
Поэзия это все-таки или нет? И что такое
тогда вообще поэзия? Только ли простая
зарифмованная и ритмически
организованная речь? И если это так, то
почему глядя на поразивший
архитектурный памятник, на картину,
слушая музыку, мы часто говорим: «О! Это
поэзия (в камне, красках, звуках)»? Что
позволяет говорить о поэзии там, где нет
ни рифм, ни размера? Значит, на самом деле,
поэзия для нас не просто организованная
речь – это очень короткое, но сильное
попадание, совпадение эмоций и
впечатлений с какой-то духовной,
душевной, скорее всего даже не
осознанной в тот момент потребностью –
в чем - это сродни чувству удивления,
когда случайно вставленный ключ в
случайный, незнакомый замок – вдруг
поворачивается. И здесь даже не важно,
что сейчас откроется дверь, что за ней
что-то окажется - нет, даже хочется
повернуть ключ еще раз – обратно –
чтобы еще раз почувствовать – удивление,
обладание, чудо…
Когда-то
прочитала: ученые выяснили, что
неспособность многих людей
воспринимать классическую музыку с ее
полифонией, связана с отсутствием
определенной структуры мозга- нет
извилины и человек воспринимает и
понимает только простые и четкие ритмы…
Интересно, с чем
тогда связано желание привести слова и
мысли в строго структурированную форму,
когда читая можно покачивать ногой в
такт, или легко, не сбиваясь, не
задумываясь, не напрягаясь –
отстукивать ритм пальцем? Но ведь не
каждую мысль хочется так отстучать – не
каждое чувство, ощущение, переживание
ложится в строгие рамки…
Говорят, что
каждая девятая волна – самая большая –
да ничего подобного! Это было бы просто
скучно, и незачем было бы сидеть часами
на берегу, завороженно глядя на волны,
пытаясь разгадать их мелодию, понять
ритм их песен, чтобы в какой –то момент
вдруг понять - как абсолютное знание –
идущая шестая, или седьмая, или десятая
волна – будет самой большой. Да даже
дышит человек неровно – периодически
делая более глубокий вдох ( самое
ритмичное дыхание у аппарата для
искусственной вентиляции легких, кстати).
Итак – свободный
стих… На самом деле его свобода – это не
отсутствие привычных жестких рамок рифм
и размера (когда слова и мысли
загоняются в загончики строф, похожих на
кирпичи – из них так легко возводить
стены и укрепления ) – это не совсем так
и это - не главное… Свобода здесь - это
прежде всего свобода читателя – свобода
дышать со стихотворением, свобода
лететь с ним по просторам воображения,
памяти, и главное – свобода не
остановиться на последней точке …
Я не хочу сказать,
что все остальное – плохо или не нужно,
но… Разве можно рассказать о снах – тех,
которые только тень прикосновения к
нашему разуму, зарифмовав и вогнав в
черную прямоугольную коробочку на
бумаге? Можно ли рассказать таким
образом о дожде, так чтобы почувствовать,
что по твоему лицу стекают капли? Можно
ли рассказать о тумане, незаметно
окружающим нас, об изменившемся свете
фонарей и луны? О взглядах, о несказанных
словах, о небе … Пожалуй можно – почти –
но останутся ли потом чувства со-прикосновения,
со-полета, со-касания…
Иногда своих снов
- мало или просто их невозможно
запомнить или вспомнить… Иногда нет
возможности взлететь, когда очень надо…
Иногда хочется все отдать за одно родное
прикосновение к руке… А иногда даже нет
времени просто посмотреть на небо и
невозможно пожалеть об этом…
Но всегда можно
открыть страницу Фудзи, вздохнуть
поглубже, расправить крылья для
свободного полета и полететь – его небо
всегда открыто и там всегда будут видны
звезды, даже в снег… или туман.
см. также произведения Александра
Дегтярёва (Фудзи).
|
