|
Людмила
Одинцова
БЕССМЫСЛЕННО...
(Проза)
Середина
рабочей недели. Полночь. Один за другим
телеканалы желают зрителям спокойной
ночи и гаснут, оставляя убаюкивающее
шуршание пустого эфира. Пульт падает на
пол, тяжелые шлепающие шаги, щелчок
выключателя, скрип дивана, тяжелый вздох.
После десяти
минут безуспешных попыток
устроиться поудобней, ты садишься,
обхватив колени руками, и упираешься
взглядом в дом напротив. Там гаснут окна.
Луна. Тяжело вскарабкивающаяся
на антрацитовый небосклон,
расплескивает голубо свечение по улицам,
усиливая ощущение нереальности. Щелкают
стрелками часы в прихожей. Зачем-то льют
воду соседи – шум как от Ниагары. Ты
тихонько раскачиваешься из стороны в
сторону, пытаясь достичь того состояния
транса, когда сон все же одолеет
перепуганное сознание. Бесполезно.
Обрывки мыслей носятся
в черепной коробке как шары по
бильярдному столу: стук – стук – стук,
но в лузы не попадают.
Постепенно
в горле начинает формироваться комок,
мешающий дышать. Ни судорожное
сглатывание, ни минеральная вода, ни
жалкая попытка аутотренинга не помогают
преодолеть стремительно нарастающее
ощущение всемирной несправедливости. «Почему?
Почему все так?» - потолок не умеет
отвечать. Тем более на такие вопросы. Тем
более что они заданы некорректно.
Тоскливость застилает окружающий мир
мерцающей пеленой. Лоб утыкается в
колени, пальцы стискивают одеяло, еле
слышный то ли вой, то ли стон начинает
выдавливать из горла ком. Но
выдавливаются пока только слезы из глаз.
Горячие щекочущие капли ползут по
запрокинутому лицу, стекают в уши, нос
тут же отказывается дышать, через пять
минут пересыхает рот, губы покрываются
тонкой сухой пленкой и трескаются.
Бессвязные жалобы заплетаются на языке,
смешиваются с поскуливанием, теряют
всякий смысл. Захлебывающиеся «почему»,
«за что» срываются в ночь и уносятся
северным ветром, что поднялся за окном.
От его давления стекла чуть дребезжат, и
в комнате становится, стыло и неуютно.
Когда слезы заканчиваются, приходит
головная боль. Жестким обручем она
стягивает виски, раздавливает затылок и
впивается в лоб. Завернувшись как
куколка в одеяло, ты сжимаешься в комок с
мыслью: «все, не уснуть» и
проваливаешься в небытие.
Утром
красные как будто засыпанные песком
глаза, опухшее лицо и спекшиеся с
кровавыми корочками губы выдают твое
ночное времяпровождение с головой.
Попытка исправить этот кошмар макияжем
приводит к тому, что ты выглядишь старше
и измученней лет на пять, но ни на что
уже нет времени – пора выходить.
Единственное слово, крутящееся в твоей
голове по дороге на учебу или работу:
бессмысленность. Всеобщая полная
бессмысленность.
Это
страшное время, но оно должно пройти.
Должно.
Бессмысленно…..
|
